La x marca el lugar.

Tinta Irreversible.

Polosecki es una revista.

Polosecki es una de esas revistas que deberían darle a cada uno de esos viajeros que se niegan a ser turistas y que cuando pasan por Córdoba van en busca de algo más que los habituales atractivos. A esas personas que tienen la extraña intención de conocer el alma de las cosas.
No es seguro que Polosecki retrate con tanta precisión el alma de Córdoba, pero es un zoom bastante poderoso sobre algunas de sus zonas más oscuras y encantadoras.

“Hay algo peor que la angustia de la página en blanco.
Algo peor que no tener ninguna historia que contar:
es haber oído demasiadas, y no poder olvidarlas.”


lunes, 10 de junio de 2013

Eric Moussambani por Iván Ferreyra.




El nadador desesperado.

1

Ser el nadador que compite solo, ser ovacionado por groupies del pochoclo punk, mirar la Tv como un niño inofensivo mientras la cresta se duerme de inacción. En Neptune City nos abandonó el glamour, nuestro alcalde es un tipo con cara de gallina, con un tic a lo Kitano, pero no alcanza, su mujer es una maestra de escuela. Algo hay en ellos que genera rechazo, debe ser el tono de voz, como si lo estrangularán, la inoperancia en la gestión, el deseo desmedido, esa cosa voraz que debe ser político, debe ser peor que ser jugador compulsivo, algo incurable. Esa gran mentira de querer ayudar a los demás. Como Miguel Angel Decleva y Roberto Trinidad, dos travestís celebres de Tv Distópica. No se puede decir que la Televisión es mala cuando de ese formato salieron Los Simpsons que fueron los que nos enseñaron a ver televisión, a ver el mundo, todo está en esa serie. Los niños juegan y escuchan Triumpahnt de Roysopp, los padres los miran jugar, sabiendo que futuro les espera, viendo una vidriera llena de cosas que nunca van a comprar. Cuando se corta la luz, empieza a nevar, y nos abrazamos a lo que sea, el aburrimiento nos come las piernas. Cada uno tiene de mascota un leopardo, caníbales desdentados de Converse. Siempre hay una nube negra sobre mi balcón. 
Casanova in hell, por esos días escuchaba This Mess de Pj Harvey, Rocco me quiere echar de mi casa, le debo el alquiler y no puedo surgir, todo se desmorona. 

2

Prendiéndome fuego, la ginebra apaga las luces de lo que percude. Caminar sobre huesos de costeletas. Mirar mis dos computadoras rotas. Ver todo lo que me identifica guardado en un mar virtual. La desesperación se escribe en mayúscula. Estamos ante una hipótesis de conflicto. Suena la melodía que calma. No cicatriza La vida en slide show No me cansaré de decirte esto al oído,  nada va a estar bien, todo será terrible. No Future. Vivir sin desear te vuelve invencible. Invisible. Ser nadie todos los días y al otro día seguir vivo, eso te convierte en alguien. Despentes. Michel Houellebecq es comida light.
No fumo tabaco, no me gusta molestar, me gusta vivir rodeado de carnicerías y al frente de un cajero, escucho hace días Post Girl de Tosca y un tema de los 80, Difacil Rap, que arranca "Toy borracho, toy colocado", no me banco que vengan a decirme a quién debo odiar, esta es mi pared, no voy a mearle la pared a nadie. Hay un tipo de respeto que se perdió, viene cualquiera con pose de intelectual a decirte que hacer de tu vida, hay una soberbia light en la calle que enferma, valoro el talento de los tipos que dejan todo en cada post, que no tienen vergüenza, miedo a lo que dirán. Siento que gran parte de las personas que habitan una red social, aparte de ser anónimos, se parecen a los tipos que viven toda su vida de ser bandas tributos. Pienso en el que imita a Mercury, con una foto en el espejo, soñando con morir de Sida para que su vida tenga sentido. No fumo tabaco. Dos hombres entran, uno sale, dos hombres hinchados de miedo. Son las reglas dónde no las hay.

3

El delantal rojo y el cerdo inmortal burgueses que festejan cumpleaños, que desean que sus perros nunca tengan cáncer, dejan morir a los viejos arrodillados, la comida para gato
es la nueva hostia de los imbéciles, agarrarse de la mano y jugar a ser novios, mientras te chorrea desesperación, pero eso no importa a la chica de delantal rojo, ella quiere algo, no sabe que, sólo que no tiene ovarios para llevar la bomba, se cree poderosa como para tolerar el sonido de la muerte del cerdo, se cree poderosa para enamorar. El delantal rojo la protege de la envidia que no existe, “los cerdos no existen”, piensa para zafar, Nada le alcanza, la comida de gatos es la nueva hostia. Odiar al cerdo, al delantal rojo, a todo lo que no se puede amar. No blasfemes, tu madre mira este canal. El delantal rojo se cae. Y lo que queda, sólo es desesperación. La chica de la bomba en la mochila. Ella ofrece el salvoconducto.  Instrucciones Inútiles para cargar una bomba. Abrazar lo que enfría y no calma, un golpe magnético y la soledad  y el silencio nos volvería humano de nuevo, 
volveríamos a vernos como somos. Bombas de racimo o
 bombas tontas
se cree que hay miles de bombas de este tipo yacendo en Kosovo. Todo es maravilloso hasta el día en que confrontas la decisión,  la bomba podía explotarle en la espalda, pero ella no dejaría de bailar. La chica de la bomba guarda su sonrisa en la mochila, 
sus lágrimas ayudan a los héroes. Una bomba en la mochila. Accionar la implosión.
“Una bomba puede ser algo que no explote” afirma la chica de la mochila natural blues, Para que la bomba exista debe existir un color, a la chica le gusta el azul, por Moby y Nan Goldin, no le gusta mucho hablar de eso, son sus reglas, de los que eligen no volver. Nadie confía en que la bomba gane la guerra. La chica tampoco, pero no confía en nada, sino no llevaría la bomba. Punks que quieren parecerse a Baudelaire, chicas Haneke que sin sus madres no van a más de diez mil kilómetros

4

¿Quién hará explotar la bomba?
¿Mousabani, el nadador. El de Túnez, el de la revolución de los jazmines. Rumano, el hermano de nenin, el que coleccionaba fierros. Iggy Pop cantando baladas?. Parecerse a Baudelaire, dejarse el flequillo en vez de la cresta. Ya no se escupe, ahora se vomita.
Todo se parece a las enormes puertas de Mosnter Inc donde los monstruos salían a asustar chicos. El perro de mad max tiene más pelotas que cualquier cresta. Los trituraron hasta convertirlos en un fino polvo rosa. This is hardcore
Las crestas de Mad Max, anunciando el futuro, estéticos del terror y perdiendo de manera patética, sin inteligencia, Inti es performer y tiene una cresta en la concha, come el barro y pelea contra las mineras, te zapatea tu vereda y los fachos desaparecen.
Sí Inti Pujol hubiera nacido en Islandia quizás sería una Bjork, nunca lo sabremos, Islandia no tiene treinta mil desaparecidos ni hijos de puta que buscan oro con cianuro.
Hoy el punk soy yo.





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